Здравствуйте дорогой и незабываемый город Пугачев, в его лице кланяюсь стенам военного городка в котором я заканчивал последний курс СВВАУЛ. Здравствуйте все те, кто живет и здравствует на просторах Поволжья, низкий поклон всем кто продолжает работать, служить и учиться в летном училище.

    «Последний год мы на поршнях…» Слова из прощальной песни, нашего курса, мы выпускались на Ми-4, а потом пришли Ми-8. Навыки полетов на поршнях мне пригодились, два года летали на них в противолодочном полку, а когда пришло время, и наши старушки, бульдозером сгребли в ямы, мы чуть не плакали. Молодые, старые, техники, летчики, штурманы… Мечтали о современной технике, а вот как оно в жизни…
    1974 выпускной год, так он далек и так вместе с тем близко прошлое оказалось, когда я волею случая проезжал по трассе мимо Пугачева в июле этого года. Совершенно обалдевший от дальней дороги, гнал себе пенсионерку из Владивостока, и краем глаза вдруг увидел вертолеты. Наш путь должен был проходить через Самару и Сызрань, и я готовился к встрече, тем более в Сызрани у меня остался сын, но в этот день проезд через Самару закрыли и встреча с Пугачевом, явилась полной неожиданностью. Эта встреча короткая, яркая, как блеск молнии, встряхнула, и перевернула мне сердце и душу. Мы остановили машину напротив окон казармы в которой когда то жили курсанты четвертой, морской эскадрильи. Я вышел из машины и растерялся, время позднее, поговорить спросить? С кем, как? Смотрю шагают по дорожке, в тени деревьев, двое в военной форме, чуть другая чем та, наша, но курсантская. Я их остановил, и мы говорили… Я наслаждался слушая этих парней, о боже! Россия жива… Жадно вглядываясь в лица ребят, в форму подогнанную по фигуре, чистую, я слушал их, речь мужей, воинов… Это мы, это я – 31 год назад. Такое родное и близкое во всем их уверенном облике увиделось, что я стал на автопилот, взгляд, слух: чувства обострились до предела, все запомнить все ухватить, как в последний раз…
    А в голове неспешно крутились мысли, значит и сейчас мы не так уж плохи, почему и живется трудно. И этим ребятам придется в жизни тяжко, ой как тяжко! Мы не смогли растерять той силы духа, того уровня нравственности и чести которую нам дало училище. Жизнь не потчевала нас пирогами, но мы не согнулись, вот и ребята! Они ни чуть не хуже нас, и они не уронят чести ни своей ни нашей. Россия будет здравствовать и процветать, такими как эти курсанты. Я сожалел лишь об одном, этим хлопцам уготован тернистый путь, они впереди всех...
    И я что - то говорил, не вникая до конца в счастливое обстоятельство. Ведь далекое прошлое, описанное в моих книгах воплотилось в реальность. Взглядом пытался проникнуть сквозь деревья и стекла окон второго этажа, вернуть хоть на миг далекое... И я увидел! В фрамуге окна увидел напряженное лицо Володи Пропоя с стартовым пистолетом в руке, на асфальтовой дорожке кошелек, нитку от него держит Володя Пузанов, его смешливая, круглая рожица на плечом Пропоя, да все окна верхнего этажа в родных и близких лицах. Девушка процокала каблучками, о осфальтовую дорожку, остановилась, оглянулась, нагнулась, и раз… оглушительный хлопок и радостный гогот нескольких десятков здоровых глоток, потряс окрестности. «Дураки…».
    Не вернуть и не собрать этих дураков, я склоняю голову пред теми кого уже нет, и желаю здоровья и удачи живущим.
    Член союза писателей России, Самуйлов Виктор.